Limón, limón, limón, pelotita. Pelotita, limón, limón, limón. En círculos sube uno, baja, sube otro, baja, otro sube, baja y pica la pelotita en el pavimento. Ahí vemos que era una pelota de tenis, antes, no. Truco perfecto. Va de nuevo: ahora que ya sabe que sabemos, aplica otra rutina, siempre con las esferas amarillas hipnotizándonos, fugaces espectadores. Algo no sale como esperaba, una pequeño error de cálculo, de coordinación, creo sentir su frustración en un chasquido de lengua. Pero es un show cronometrado que debe continuar, se juega entero en eso, el verde del semáforo va a sonar con sus doce campanadas. Sigue sigue sigue, pirueta final de pelotita en talón y a la mano. Fin. Nuestras sonrisas son el aplauso que no escuchará, nuestras sonrisas de chicos grandes admirando lo que nunca vamos a poder hacer, admirando cómo de la nada misma, de unos limones sacados de la bolsa para vender y una pelota atesorada de vaya a saber dónde, de ahí, de algún otro flaquito más grande, que antes fue así chiquito, que le enseñará su arte (quién sabe, un sparring de la vida escondido en otro palo de semáforo), de ahí se reinventa para sobrevivir a los días injustos,para que brille su infancia a pesar de todo y brotándole por las pecas de su hermosa cara que ya se acerca, jadeando, a esperar unas monedas.