Era un rito y un refugio, amado con la intensidad que una tiene a los 7 años. Era rosa - cómo no- y tenía una llavecita fiel. No puedo despegarme del recuerdo su olor a papel (que se junta con tantos otros aromas de la memoria), tampoco la seriedad de las cosas nimias y trascendentales enhebradas en esos renglones. Era escribir, y contar, era imaginar y llorar, y llorar más, con rabia, cuando se perdió la llave y algún secreto se puso a volar. La pubertad, con su gesto despectivo, le marcó dos destinos: el basurero y la nostalgia. Feliz día por escribir y así, existir, en lo más íntimo y secreto, en las palabras que tienen nombre de autor y están en las antologías y bibliotecas, en las paredes de baldíos, en papelitos o en un ciber rectángulo global que dice "Publicar"

Gabriela Palazzo